声音不大，但每个字都像铅块落在地上。

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

“我做的假账，”吴良没回头，手指还在键盘上敲，“到任何审计机构都查不出破绽。数据库底层伪造、时间戳锁定、数字签名链全接上。”他终于停下手，转过头，仰脸看着阿豹，“他要是能翻身，我这辈子不碰电脑。”

阿豹看着他。看了三秒。然后把手里的笔搁在桌上，笔在桌面滚了半圈停住了。他往门口走，皮鞋踩在水泥地上一声一声，不急不缓，每一步都同样的间隔同样的轻重。走到门口停下来，没回头。

“三天后，我要看到完整的东西。”

门在他身后关上。关门声很轻，但仓库里那盏日光灯跟着晃了一下，光影在水凝地面上荡了荡又稳住。

深夜。

仓库里只剩吴良一个人。日光灯还在嗡嗡响，那根灯管已经老化了，两端发黑，时不时闪一下，像是眼皮在跳。空气里一股烟味——是孙乾抽的劣质烟，烟头还搁在烟灰缸里，过滤嘴上留着牙印，一缕残烟慢慢往上飘，在日光灯下扭成一条灰色的丝线。

吴良把伪造的文件一个个打包：虚假合同、虚假转账记录、虚假批示——每一份都盖着从孙乾那儿拿来的印章扫描件，每一份的签名都仿得能以假乱真。他用的是手写板，不是字体库——字体库容易被鉴定出来，手写板一笔一画描的，连用力的轻重都能模仿。他描了整整三个小时，描到最后右手虎口发酸。

他把文件压缩进一个加密文件夹，密码设了十六位。然后对着电脑屏幕发了会儿呆。

屏幕上是于龙的照片——从奠基仪式报道里截的，于龙站在主席台上，戴着安全帽，阳光照在他脸上。照片上被红笔画了一个叉，叉的墨迹有点洇，像是反复描过，不止一个人画过。

吴良盯着那张照片，手指停在触控板上。照片里这个人他不认识，没仇没怨。但接下来几天这份文件一旦发出去，这个人就完了。福利院、养老院、那些坐在第一排的老头老太太——他在照片上见过他们，一个穿蓝布衫的爷爷膝盖上搁着收音机，一个坐轮椅的小女孩手里抱着画。全完了。

他点上烟，吸了一口，把烟搁在烟灰缸上，烟雾从烟头上直直地升起来，在日光灯下散成一层薄雾。他拿起手机翻到赵天豪的号码，打了行字：三天后交货。发送。

把手机揣回兜里，靠在椅背上闭眼。屏幕上于龙的照片还亮着，那个红叉盖在他脸上。

“对不住了。”吴良没睁眼，声音在空荡荡的仓库里响了一下就散了，像是说给自己听的，又像是说给照片里的人听的。他把烟灰缸拖过来弹了弹烟灰，弹得很用力，几粒火星溅在桌面上，他拿手指摁灭了。然后坐直身子，继续敲键盘。

窗外月亮被乌云遮得严严实实。仓库外面的空地上堆着废弃的印刷滚筒，锈迹斑斑，在夜色里像一排沉默的骨架。风从门缝里灌进来，带着初冬的寒意，把墙上贴的工地照片吹起来一角又落回去，哗啦哗啦响。有一张没贴牢掉在地上——那是于龙和小雅的合影，奠基仪式上拍的，小雅笑得像一朵花，手里抱着那幅画。

照片落在地上，正面朝下。

仓库里的日光灯又闪了一下，吴良敲键盘的声音没停。那张照片躺在他脚边的水凝地面上，背面朝上，白纸黑字写着：于叔叔加油。