油纸伞尖还在震，第三节裂纹没再蔓延，但握在手里像块烧红的铁。陈九黎没松手，伞柄抵着地面，另一只手把红绸往回抽了半尺。那绸子边缘焦了，沾着香油和血混成的黑渣，一碰就簌簌往下掉。

他抬脚，用鞋尖把地上那摊油抹开。

底下露出一道暗红纹路，细得像发丝，却连成环形，绕着最里头那口停尸柜转了三圈。

“香油画的阵眼。”他说，“不是用来点灯，是用来养钉引魂的。”

沈照探阴棒横在胸前，金血悬在棒尖，凝成一线。她没抬头，声音像从井底传来：“刚才那声音……不是柜子里的，是顺着血脉爬进她耳朵里的。”

闻人烬站在原地，左手掌心那根柳木钉不动了，可她能感觉到它在动——像是有根线连着心口，一抽一抽地扯。

她低头看自己的手，指甲发青。

陈九黎把伞尖往地上一插，布了个三角，三道裂痕正好对着柜门、地面血纹、还有闻人烬的脚尖。“断念阵”，他嘴里念着，伞骨震了三下，灰烬从伞面抖落，沾上香油的瞬间“嗤”地烧起来，火苗蓝得发黑。

墙角那道血线猛地一缩，像是被烫到。

柜子里的异响也停了。

沈照探阴棒一扫，空中三道残音波纹浮现，叠在一起，像三个人同时说话。她咬破拇指，在棒顶画了道符，手腕一抖，棒身横切过去。

“啪”一声，像玻璃裂了。

声音彻底没了。

陈九黎这才松了口气，转头看闻人烬：“你还站那儿干什么？”

“我听见了。”她声音低，“二叔……小时候喂我喝药的那个……是他。”

陈九黎皱眉：“你确定？”

“他左耳有颗痣，上面长着一撮白毛。”她说，“每次喂药都用银勺，说铜勺会中毒。”

沈照忽然插话：“你记这个干什么？”

“因为那药特别苦。”闻人烬抬头，“可他总说，喝完给你糖。”

陈九黎没再问，红绸一卷，缠住自己左手三阴交穴，银针“啪”地弹出，扎进肉里。他眉头一跳，冷汗瞬间冒出来。

“借痛压感。”他说，“柜门有怨力，碰了会共感里面的人。我不想被他脑子里的东西糊一脸。”

他走过去，右手裹上红绸，一把抓住柜门把手。

手刚碰上，整条胳膊像被冰锥扎穿。眼前一黑，闪过画面——一个男人被按在木板上，四肢绑着红绳，嘴里塞着布，眼睛瞪着天花板，喉咙里发出“呃呃”的声，像是想喊又喊不出。

陈九黎牙关一咬，硬撑着拉开柜门。

“砰”一声，柜门撞墙反弹。

沈照探阴棒点地，通幽骨气息一放即收，像撒了把沙子进风里。那些缠在把手上的无形怨力立刻被引过来，全扑在棒身上。她手腕一抖，棒子抽回，怨力“啪”地炸开，像烧断的电线冒火花。

柜门彻底开了。

里面躺着个人。

男的，五十岁上下，穿件老式长衫，领口绣着闻人家徽——双蛇缠铃，血纹如锁。他双眼紧闭，脸色发灰，四肢扭曲成怪异角度，像是被人硬塞进去的。胸口一起一伏，呼吸微弱得几乎看不见。

可最吓人的是他的背。

贴着柜壁的那面，皮肤裂开，露出血肉，上面用血画着符。一笔一划都不是人画的，是用指甲一点点抠出来的，深可见骨。那些血还没干，正缓缓流动，像活的一样。

陈九黎眯眼一看，那符文在变。

笔画重组，慢慢拼出八个字——

**丙寅年七月初九，子时三刻。**

闻人烬的生辰八字。

“它在认主。”沈照盯着那血字，“不是随便写，是拿你命格当钥匙。”