“现在，重复我刚才的话：‘沉默？无趣。’”

维里克愣住了。模仿声音？模仿这个…恶魔？

“怎么？舌头被猫叼走了？”老师的声音陡然转冷，灰蓝色的眼底掠过一丝不耐烦的寒光。

无形的压力瞬间降临，维里克感觉周围的空气仿佛都凝固了，呼吸再次变得困难。

恐惧再次压倒了一切。维里克张开嘴，试图发出声音，却只挤出一声干涩的抽气。

“声…声音…”他艰难地挤出两个字，音调平板，带着无法抑制的颤抖，与老师那独特的、带着韵律的慵懒腔调天差地别。

“不对。”老师的声音冷得像冰，“不是用你的喉咙发声，小老鼠。是用你的…灵魂去感受那语调里的轻蔑，那无聊感，还有…那一点点的愉悦。想象你站在云端，俯视着一只愚蠢的、在泥潭里挣扎的虫子。”

他顿了顿，再次开口，依旧是那句“沉默？无趣。”

但这一次，每个音节都像是裹着蜜糖的冰锥，将那非人的傲慢与玩味演绎得淋漓尽致。

维里克感到一阵眩晕。模仿不仅仅是声音，更是那声音背后所代表的…一种对生命的极端漠视和玩弄。

这比直面“艺术家”更让他感到灵魂深处的寒意。但他别无选择。他闭上眼睛，强迫自己回忆老师说话时嘴角那冰冷的弧度，眼中那非人的兴味盎然…

“…沉默？无趣。”

维里克再次开口。声音依旧嘶哑，但这一次，他竭力压下了颤抖，在句尾模仿着老师那种微微上扬的、带着一丝嘲弄的调子。

虽然生硬笨拙，形似神离，但总算有了一点模糊的影子。

“呵…”老师发出一声意义不明的轻笑，听不出是赞许还是嘲讽,“有那么一点点…样子了。不过，还差得远。优雅，小老鼠，优雅！恐惧是你的佐料，但不要让它在你的动作里露馅！看看你，肩膀紧绷得像块石头，手指蜷缩得像个乞丐！站直了！”

小主，

无形的力量再次推搡着维里克的后背，强迫他挺直那因恐惧而习惯性佝偻的脊梁。

他咬着牙，努力放松紧绷的肩膀，试图让自己的站姿看起来不那么…像一只待宰的羔羊。他学着老师的样子，将手垂在身侧，手指却控制不住地微微颤抖。

“手。”老师的声音再次响起，带着不容置疑的命令。

维里克僵硬地抬起一只手，学着老师之前画半圆的手势。动作生涩，如同提线木偶，毫无美感可言。

“僵硬！毫无灵魂！”

老师嗤笑一声。

他亲自示范，那只苍白的手再次抬起，手腕翻转，手指舒展，动作流畅自然，带着一种浑然天成的、掌控一切的从容和一种近乎残忍的优雅。仿佛他指尖划过的不是空气，而是对手的命运丝线。

“力量不在于肌肉，而在于…姿态。姿态本身就是一种语言，一种宣告。”

接下来的日子，维里克的生活被这种诡异的“模仿”训练填满。老师似乎乐此不疲，像一个苛刻的戏剧导演，反复锤炼着维里克的“表演”。