冰冷的金属地面紧贴着维里克的脸颊，每一次喘息都带着铁锈般的腥甜和劫后余生的战栗。

左臂那道被“艺术家”留下的灼痕隐隐作痛，提醒着他刚才距离死亡有多近。他不敢抬头，不敢去看那个站在阴影中、如同神只又如同恶魔的身影。

恐惧依旧像冰冷的藤蔓缠绕着他的心脏，但在那恐惧的缝隙里，一种新的、更加冰冷的东西，如同毒蛇破卵，悄然探出了头——一种对力量的赤裸裸的、扭曲的渴望。

“起来，小老鼠。”

老师的声音在空旷冰冷的房间里响起，不再是纯粹的玩味，而带着一种审视新标本般的、冷酷的探究。

那声音本身，就带着一种奇特的韵律——每个词尾音都微微上扬，带着一丝慵懒的笑意，却又像淬毒的冰针，精准地刺入听者的神经末梢。

维里克的手指抠紧了冰冷的地面，指关节因用力而发白。他强迫自己撑起颤抖的身体，摇摇晃晃地站直。

他没有去看老师的脸，目光低垂，死死盯着自己沾满灰尘和冷汗的鞋尖。老烟斗教导的“从容”早已被碾碎，此刻只剩下最本能的生存反应——示弱，隐藏。

“看着我。”

老师的命令不容置疑。

维里克猛地吸了一口气，像被无形的线拉扯着，缓慢地抬起头。他撞进那双灰蓝色的、如同冻湖深渊般的眼睛里。

那里面翻涌着非人的兴味，以及…一丝微不可察的失望？维里克的心脏骤然缩紧。失望？为什么？是因为他活下来得太狼狈？还是因为他刚才那毫无“美感”可言的求生方式？

“恐惧，”老师缓缓开口，声音如同毒蛇在冰面上滑行，“是很好的调味剂。但纯粹的恐惧，就像没放盐的浓汤…令人乏味。”

他向前踱了一步，昂贵的黑色尖头皮鞋踩在光滑的地面上，发出清脆、如同计时般的“嗒…嗒…”声。

“刚才那一刻，你脑子里在想什么？除了‘活下去’这个原始的本能？”

维里克喉咙发干。

那一刻？他在想那块镜片！在想那清脆的撞击声！在想那条被声音吸引、放弃攻击的怪物！

一种…利用规则缝隙的、近乎亵渎的快感，在绝望中一闪而过。他不能说。

“沉默？无趣。”老师轻轻叹了口气，那叹息声里却带着一丝诡异的愉悦,“看来，老废物留下的那套‘绅士’枷锁，比我想象的更顽固。也罢…”

他灰蓝色的眼睛微微眯起，嘴角勾起一个冰冷的弧度。

“既然你无法主动‘思考’有趣的玩法，那就先从…‘模仿’开始吧。”

“模仿？”维里克下意识地重复，声音嘶哑干涩。

“没错，模仿。”

老师像在教导一个愚钝的学生，耐心得令人毛骨悚然。

“模仿是创造的基石，是理解规则的第一步。模仿我的声音，模仿我的动作，模仿我…看待这个世界的方式。”

他抬起手，那只未戴手套的、苍白得近乎透明的手，对着维里克的方向，极其缓慢地、如同在空气中勾勒无形的线条般，画了一个优雅的半圆。