“他的道，你不懂，也学不来。你的枪太纯粹，太自我，容不下别人的东西，更容不下这天下的重量。”

顾渊没有走。

他就那样牵着马，在原地站了一天。

日升日落。

周桐也在院门口坐了一天，像一尊石像。

直到月上中天，周桐才长长叹出一口气，站起身，步履蹒跚地走到顾渊面前。

“你这性子，跟他当年真像，一样的犟。”

他伸出干枯、布满老年斑的手，接过了那本《武穆遗书》。

触碰到册子的瞬间，他的手指不易察觉地颤抖了一下。

“我不是为了你。”

周桐低声说，像是在自言自语。

“我只是想看看，我那傻徒弟，最后到底留下了些什么。”

说完，他拿着遗书，转身走回茅屋，将门重重关上。

顾渊在村口的客房住下。

接下来的三天，周桐的房门没有再打开过。

顾渊也没有去打扰。他每日只是在院中静坐，练枪，或是看着村里的孩子们嬉笑打闹。

他能感知到，茅屋内的那道气息，时而悲恸，时而激愤，时而归于死寂。

像一片在风暴中挣扎的海。

第三天傍晚，茅屋的门“吱呀”一声开了。

周桐走了出来。

他看上去老了十岁，眼窝深陷，双目赤红，但眼神却前所未有的清明。

他走到顾渊面前，将《武穆遗书》递还给他。

“我小看你了，也小看了他。”

周桐的声音很轻，带着一丝愧疚。

“我一直怨他愚忠，怨他为不值得的人断送性命。可我看了三天才明白，他的枪，早就不属于他自己了。”

他抬头，望向顾渊。

“你的道，是‘破’，是‘争’，是为自己扫清一切障碍，登临绝顶。所以你的枪，锋利，霸道，无坚不摧。”

“而他的道，是‘守’，是‘护’，是为身后亿万百姓而战。所以他的枪，重，重得能扛起一座山，一片天。”

“你的枪是为了‘证我’，他的枪是臻至‘无我’。道不同，根基不同，你自然无法领悟。”

顾渊眼底深处，一抹光亮闪过。

“那该如何？”他问。

周桐摇了摇头，没有回答。

他走到院子中央，弯腰捡起一根被孩童丢弃的枯树枝。