斯内普毁掉最后一锅魔药。

坩埚里紫烟翻滚，一如他的怒火。

阴沉的走出地窖，黑袍的边角擦过地面，没有一丝声音。

他的脑子，正疯狂回放邓布利多办公室里的一幕。

道格拉斯·福尔摩斯那张该死的，无懈可击的笑脸。

邓布利多那双看透一切的老狐狸眼睛。

一场名为摊牌，实为告知的闹剧。

他们知道穆迪有问题，知道这是个局，唯独他被蒙在鼓里。

愤怒，屈辱，被当成棋子的恼火。

情绪在胸腔里烧。

但最让他耿耿于怀的，不是当诱饵。

是那本该死的，《混血王子》特刊。

那不是小说。

那是摄神取念，精准，残忍，剖开了他最深的伪装，把他少年时最隐秘的骄傲和自卑，挖出来暴晒。

这件事就是一根毒刺，扎在他的尊严上。

他感觉自己被那个写故事的小子看了个透，从里到外。

以前，他没把这两件事联系起来。

只当是哪个蠢货碰巧杜撰的名字。

但今晚之后，一个怀疑在他心里扎了根。

道格拉斯，不简单。

那种不属于他这个年纪的洞察力，让人心悸。

能写出这种东西的，除了那个疯子，还有谁？

嫌疑最大。

斯内普脚步一顿，停在拐角。一具盔甲投下浓重阴影。

这时，他听到了脚步声。

还有一阵不成调的口哨。

斯内普的视线穿过阴影，锁定了那个身影。

道格拉斯·福尔摩斯。

他从图书馆方向走来，拿着本厚厚的麻瓜书，一脸考后的轻松，像是刚解开一个不值一提的小难题。

斯内普没动。

他退后一步，整个人缩进盔甲的阴影，黑袍与黑暗融为一体。