就在这时，一支箭飞过来，钉在他左肩上。
闷哼一声，没倒。
又一箭，钉在右肩上。
咬了咬牙，还是没倒。
第三箭，钉在左腿上。
腿一软，单膝跪在地上。膝盖磕在城砖上，磕得骨头生疼。
“将军！”赵大石冲过来，一把扶住他，那只独臂抖得厉害，可还是死死地架住了他，“您受伤了！”
石牙咬着牙站起来。他伸手抓住左肩上的箭杆，一使劲，拔了出来。血喷出来，溅了一地，溅在赵大石脸上。他又抓住右肩上的箭，拔了。再抓住左腿上的箭，拔了。
三支箭，三处伤。血从三个窟窿里往外涌，把脚下的城砖都染红了。
赵大石眼眶红了，嘴唇哆嗦着，说不出话。
石牙把战斧换到右手，握紧。
“没事，”他说，声音平稳得像在说今天天气不错，“死不了。”
他举起战斧，又冲进人群。
酉时三刻。
天快黑了。
第九次冲锋终于退了。准葛尔人丢下满地的尸体，像潮水一样退回去，退到箭程之外，又围成一个大圈，把北境城死死堵住。
石牙蹲在一块石头上，浑身是血。他自己的血，敌人的血，混在一起，已经分不清了。手抖得连战斧都握不住了，斧头从手里滑落，哐当一声掉在地上。
三千守军，又折了一千，还剩两千。一万二千准葛尔兵，又死了三千，还剩九千。
赵大石爬过来，独臂撑着墙头——他的左臂被砍了一刀，从肘部到手腕，皮肉翻卷着，露出白森森的骨头。他用根绳子把左臂挂在脖子上，可他还挺着，腰杆笔直，像一杆枪。
“将军，”他说，声音不大，却很稳，“还剩两千人。”
石牙点了点头。
他弯下腰，把地上的战斧捡起来，在靴底上蹭了蹭上面的血。斧刃已经卷得不像样了，可他没有换的。整个北境城，也没有第二把趁手的斧子了。
他抬起头，盯着北边那片黑沉沉的天。
准葛尔人的营火亮起来了，星星点点，像一大片鬼火，把半个天都映红了。远处传来隐隐约约的号角声，沉闷，悠长，像什么东西在哭。
石牙把那三处伤口又勒紧了一些。血还在渗，但慢多了。