全场安静了半拍。所有人都在同时吸气，还没吐出来。

然后屏幕黑了。播放完毕。

安静结束。

掌声直接炸了。

比刚才罗文合上账本那次更响。那种完全收不住的掌声——近百号记者同时从椅子上弹起来，笔掉了不管，录音笔歪了不扶，就站在那儿使劲拍。声浪撞上水晶吊灯又弹回来，桌上的水杯都在抖。

于龙没听。

他扫了一圈台下，目光落到第三排靠墙最边上的角落，就移不开了。

那里坐着一个老太太。一个人。没穿养老院的蓝马甲，穿着自己的碎花衬衫，洗得褪了色，扣子扣到最上面那颗。头发全白了，梳得整整齐齐，脑后挽了个髻。旁边座位上搁着一个布袋子，袋口露出一截保温杯盖子。

她在哭。

不是嚎啕——是静静的。两手交叠放在膝盖上，背挺得很直，脸上没什么表情，眼泪就是一直往下淌。她不擦。泪珠顺着皱纹往下流，流过下巴尖，滴在碎花衬衫领子上，洇出深色的圆点。

她没戴老花镜。大屏幕上的东西看不清，但她听见了——“伪造”“每一帧都是假的”“诬陷视频”。这几个字，她等了很久。

于龙站起来。

林薇在台上余光扫到他，愣了一下。于龙没看她，直接走下台，穿过记者席过道，穿过那些还站着鼓掌、还在往前挤的记者。有人回头，有人想递话筒，他摆了摆手。

走到第三排最边上，停下来。

刘奶奶抬起头。两个人离得很近，她仰着头，他低着头。她的眼睛老了，有点浑浊，瞳孔周围一圈灰白的环，但瞳仁深处还亮着一小簇光，像风里没灭干净的火星。眼泪还在流，流过深深的皱纹，像雨水流过干涸的河床。

于龙蹲下来。

“您怎么一个人来的？”

刘奶奶没回答。她抬起一只手——瘦得只剩一层皮包着骨头，手背上全是老年斑，手指微微蜷着，伸不直了。她把手放在于龙手背上，握住了。

“孩子。”

嗓子哑得很，发颤，像很久没跟人说过话。但这两个字说得很清楚，很用力，像要按进他骨头里。

“你受苦了。”

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就四个字。

于龙蹲在那儿没动。他低头看着那只手——八十岁的手，指节粗大变形，指甲剪得很短，掌心全是老茧。他忽然想起来，他没见过刘奶奶。不是张院长带来的那批，不是郑爷爷那一排的。她自己来的，一个人，从北郊坐了四十分钟车，穿过早高峰，走进这个她从没来过的酒店宴会厅，找了个最靠边的角落坐下。就为了等两个字：伪造。

于龙拧开矿泉水瓶递过去。