城北劳务市场，同一时间。

这里是另一个世界。人挤人，烟味汗味混在一起，地面上到处是痰迹和烟头。招工的包工头举着纸牌站在三轮车上吆喝，民工们攥着身份证挤在棚子底下等活。黑水军师站在劳务市场对面的面包车旁边，车窗贴了深色膜，从外面看不见里面。他换了身旧夹克，领子竖起来遮住半张脸，但那双灰褐色的眼珠隔着镜片扫过人群，像在挑货物。

刘三跟在旁边，帽子压得低。“人找好了，三个。都是外地的，过年没回家，急用钱。”他往棚子那边努了努嘴，“那个蹲在台阶上吃馒头的，家里老妈瘫了，医药费压了两年。旁边那个瘦高个，儿子今年上大学，凑不够学费。还有一个在厕所那边，赌债缠身，催债的已经堵了他三回了。”

军师没看。他盯着台阶上那个吃馒头的中年男人。“他叫什么？”

“老洪。四十七，以前干过架子工。”

“就他。”军师走过去，刘三跟在后面。老洪正把最后一口馒头塞进嘴里，看见两个陌生人走过来愣了一下。他不是没见过招工的，但这两个人的眼神不一样——不是挑力工，是挑别的什么东西。

刘三蹲下来，压低声音：“洪哥，有个活。不用出力，就是站那儿做做样子。事成之后，这个数。”伸出两根手指，“二十万。”

老洪眯起眼。“什么活？”

“奠基仪式那天，”刘三声音压得更低，“你装成工人混进去。让你干什么你就干什么，到时候有人接应。完事拿钱走人，没人认识你。”

老洪喉结滚了一下。“这——这不是害人吗？”

“谁让你害人了？”刘三声音放得更轻，每个字都像涂了蜜的钩子，“就是摔一跤，受点皮外伤。你摔了，有人拍照，闹一闹，对方赔钱。就这么简单。二十万，你老娘的医药费，你儿子的学费——全有了。”

老洪盯着他。两秒。三秒。然后把馒头包装纸揉成一团，扔在地上，站起来。

“我干。”

军师转身往回走。走到面包车旁边才开口：“另外两个也跟上。半个月时间，让他们每天在工地上练。什么时候进场、站在哪个位置、摔成什么样——每一个动作都要练到肌肉记忆。到那天，不能出一点差错。”