她松开手，点点头。过了一会儿忽然说：“小伙子，你是好人。我坐这儿好几个小时了，走过去好多人，没人停。”

于龙没接话。不知道该怎么接。

四十分钟后，一辆电瓶车吱的一声刹在小区门口。男人从车上跳下来，外套扣子扣歪了，袜子一只黑一只蓝，脸上是那种被吓醒后还没褪干净的慌张。他跑过来蹲在老太太面前，两只手握住她的手，“妈——你怎么不敲门找邻居——你坐这儿多久了——你手这么凉——”

话说得颠三倒四，一句叠一句。

老太太笑了。那种笑和于龙见过的不一样。不是劫后余生，不是感激涕零。是那种——你来了，我就好了。

男人站起来，转过身，对于龙鞠了一躬。不是点头，是鞠，腰实实在在弯下去。“兄弟，谢谢你。真的。我妈要是冻出个好歹，我——”说不下去了，喉结滚了两下。

“没事。回去给她熬碗姜汤。”

于龙把外套从老太太肩上拿回来的时候，她拉了一下他的袖子。“小伙子，你叫什么？”

“于龙。”

“于龙。”她重复了一遍，像要把这名字存进脑子里——那个连电话号码都记不住的脑子。“我记住了。”

楼道里，声控灯坏了一盏，上楼有一段全黑。于龙摸黑走，手指贴着墙，墙皮凉得跟冰一样。

拐过四楼转角，他停住了。

不是看见的——是闻见的。

一股味道。浓得发甜，甜得发腻，腻得让人胃里翻。油漆。不是上次那种普通红漆，工业用的，掺了松香水，味道冲得能把眼泪呛出来。他站着没动，呼吸压得很轻。掏出手机打开手电筒，光柱照过去，墙上一片猩红。像泼上去的不是油漆，是什么东西的血。

小主，

门上。墙上。门框上。比上次多得多。上次是警告，这次是发泄。油漆顺着墙面往下淌，在地上汪了一滩，还没完全干，边缘泛着黏腻的光。

他把光柱移到门框正上方。一把匕首。不是水果刀，不是美工刀。刀身整个插进墙皮里，刀柄上绑着一张纸，被油漆溅得斑斑点点，但字还能看清——打印的，字体加粗，黑得扎眼。

“最后一次警告。再不滚，见血。”

九个字。不多不少。

于龙站在那儿看了片刻，然后做三件事。第一件，拍照——不同角度，远景近景，匕首特写，墙上油漆的流淌痕迹，每一张都拍得清清楚楚。第二件，给王警官打电话，没寒暄没铺垫，就三句：“我家门口又被人泼了。这次有匕首。你过来。”第三件——他把外套拉链拉到顶，靠在走廊墙上，等。

等的不是王警官。等的是自己心里那股火。让它烧着，别窜出来。

十分钟不到，警车停在楼下，红蓝灯无声地转。王警官上楼脚步很重，每一步都带着火。看见匕首的时候站了好几秒，什么话没说，然后掏出手机拍现场，拍完打给技术科。