林风的血滴在砂地上，一滴接着一滴，像是漏了线的珠子。那血刚落地，石头便泛起细小的白烟，仿佛这地皮也怕沾上他体内那股被剑气搅乱的热毒。

他没倒。

剑插在身前，双手撑着剑柄，指节因用力而发白。两条银针还扎在太阳穴上，微微颤动，随着每一次心跳轻轻震一下。赛华佗给的这针不是好受的，扎进去的时候像有冰锥顺着脑髓往里钻，可偏偏就是这刺痛，让他还能分得清——哪是现实，哪是幻象。

十三条红光缠在他四肢上，像是活蛇绞紧猎物。皮肤下传来撕裂般的痒与痛，像是有人正用钝刀一点点剥他的筋。耳边开始响起声音，先是孩子的哭，然后是女人的尖叫，再后来，是他自己在洛阳擂台上挥剑时那一声“斩”——清晰得如同重放。

眼前一黑。

雨夜。车灯刺眼。他躺在马路中间，胸口压着那个外卖箱，铁皮边角割进肩膀。雨水混着血从额角流进眼睛，咸涩。周围有人喊：“快叫救护车！”“人不行了！”“谁撞的？”

那是他死前的最后一幕。

可他猛地睁眼——不对！

我不是那个送外卖的林风。

我是执剑的燕十三！

念头一起，幻象裂开一道缝。雨停了，马路消失，取而代之的是另一幅画面：雪地，断崖，一名黑衣剑客站在崖边，手中长剑横过咽喉，鲜血喷洒在剑鞘上，染红了最后一道铭文。

那是燕十三原身自尽的那一瞬。

林风喉咙发紧，一股寒意从脚底窜上来。他看着那人缓缓倒下，剑脱手坠落，砸出一朵血花。那一刻，他几乎要跟着跪下去——那是宿命，是终结，是无数剑客走到尽头后唯一的选择。

但他咬破了舌尖。

“我不重蹈覆辙！”他吼出声，声音嘶哑却有力，“剑不是用来结束自己的，是用来劈开前路的！”

话音落下，体内残存的一丝《太极剑》真气忽然动了。它不像夺命十四剑那样狂暴如雷，也不似唐门绝学那般阴诡多变，它只是缓缓流动，像山间溪水，冲刷着那些被心魔种下的腐根。

幻象又变。

血雾翻滚中，一张枯槁的脸浮现出来，嘴角咧开，露出森然冷笑。那不是虚影，也不是碑中魂，而是某种更深的东西——是恐惧本身化作了人形。

“你以为你能赢？”那声音低得像是贴着耳膜刮过，“十四剑本就不是人能驾驭的。你撑到现在，不过是它还没厌倦你。等它吸干你的神志，你会比燕十三更惨——你连自尽的力气都不会有。”

林风闭上了眼。