青铜鼎中那枚倒悬的骨针，针尖朝下，像一根刺向天命的逆矛。

陈九黎的手指停在半空，离天灵盖只剩一线距离。他没再往前送，反而缓缓收手，双掌翻转，左手上扬如托日月，右手下沉似镇山河。启灵印破，归元印成。

“原来不是往上接，是往下扛。”他嗓音低哑，却带着一股豁出去的劲儿，“你要我头朝上拜天？老子偏要脚踩地，手撑天。”

话音落，他舌尖一咬，精血喷出，不洒向自己，也不点符，而是凌空划过七处凹槽上的蓝焰。血珠炸开，火苗猛地蹿高，像是被浇了油，又像被人狠狠抽了一鞭子，呼啦啦全往中间那口青铜鼎扑去。

沈照趴在地上，手指还在微微抽搐。她听见动静，勉强睁眼，看见那七道火舌缠绕鼎身，像是要把什么东西从里面拽出来。

“他在……逼它翻身？”她声音轻得像风吹灰。

没人回答她。闻人烬仰躺在断柱旁，胸口起伏微弱，皮衣裂口处露出的铜钱串早已黯淡无光。她刚才那一击耗尽了心脉之力，此刻连抬手都难，只能死死盯着那根倒悬的针。

赵瘸子依旧站着，黑布覆眼，脚下裂纹蛛网般蔓延。他的光柱没断，但细看能发现那琉璃色已经发暗，像是灯油将尽的烛火，摇摇欲坠。

而鼎中骨针，开始动了。

一点一点，极其缓慢地，针尾下沉，针尖上抬。就像一头被压到泥里的猛兽，终于把头抬了起来。

“终章”二字浮现在针身上，漆黑如墨，却又透着金边，像是用血写完又拿火烤过一遍。

陈九黎双臂一震，嵌入经脉的骨针嗡鸣作响，仿佛在呼应那枚天命之针。他没管这些，双手结印不动，反手撕开胸前残甲。

红衣碎裂，片片飞起，像烧焦的蝶。

可就在布料离体的瞬间，那些碎片突然燃起金光，一道、两道……七道！每一道都精准落入七处蓝焰之中。火焰轰然暴涨，地底传来闷雷般的震动，整座祭坛像是活了过来，血管一样搏动。

“这是……”沈照瞳孔微缩。

“他的战甲。”闻人烬咳了一声，嘴角又溢出血，“不是护具，是养了半辈子的阳气炉。”

话音未落，青铜鼎发出一声沉闷巨响，仿佛有千斤重锤砸在上面。第七枚骨针彻底翻正，悬浮而起，针尖直指苍穹，周身金纹流转，竟与陈九黎眉心印记隐隐共鸣。

法印，成了。

天地一瞬间安静下来。

连风都不刮了，血雾停在半空，连滴落的血珠都悬着不动。

就在这死寂里，血巨人残魂发出一声怒吼，震得整个祭坛簌簌掉渣。那声音不像从喉咙里出来的，倒像是从地底深处爬出来的怨念，裹着三十年前的雨夜、焚香案上的纸灰、还有某个女人临死前没能喊完的名字。

“你凑不齐！”它咆哮，“九转玄针，少一根都是废阵！你当真以为——这最后一针，是你能用的？”

吼声未绝，六道黑影已合为一道，浓稠如墨，几乎凝成实体。它手中握着那张倒置的婚帖，纸面扭曲，字迹翻滚，竟拼出一个完整的符咒形状。

下一瞬，黑影冲出，直扑青铜鼎。

目标明确——毁针，断印。