银针在指尖微微发颤，陈九黎没动，巷口那红衣女人的影子还钉在地上，麻绳拖得老长，像从地底爬出来的索命符。他盯着那根绳，绳不动，风也不动，可伞尖却猛地一抖，像是被什么东西狠狠撞了一下。

“它不肯进。”他低声说。

沈照探阴棒轻点伞骨，羊皮纸刚摸出来，还没写一个字，纸角就自己卷了边，冒起一缕青烟。她没停下，指尖迅速划过纸面，盲文刚成，字迹便泛黑，像是被火烧过。

“里面有东西，比灯还老。”她收手，声音冷得像井水。

闻人烬把粉盒捏得咯吱响，咬断了半截毛笔杆，吐出木屑：“不就是个破厂子？怕它咬人？”

她说着就要往前走，陈九黎一把拽住她手腕。她一愣，低头看他手背，青筋绷得发紫，像是在硬扛什么。

“这伞，是我爹亲手做的。”他没看她，只盯着铁门，“它怕，说明里头的东西，认得它。”

闻人烬冷笑：“那你还进去？”

“正因为认得。”他松开她，银针一转，刺破指尖，血珠滚落，滴在伞尖。红伞猛地一震，像是被抽了一鞭子，伞骨咯咯作响，终于缓缓抬起，指向那扇锈死的铁门。

三人并肩而行，闻人烬从粉盒里倒出一把糯米，撒向门缝。米粒刚落地，就“噼啪”炸开，黑烟腾起，带着一股子烧焦的腥味。她皱眉：“活祭的味儿，还没散。”

门没锁，一推就开，铁轴发出刺耳的呻吟。里面黑得伸手不见五指，但地面却泛着一层油光，像是泼了沥青，又像是某种凝固的血。

陈九黎伞尖点地，金纹一闪而过。他蹲下，指尖蹭了点地上的黑胶，捻了捻，眉头立刻锁死。

“魂脂。”他说，“拿活人魂魄炼的。”

沈照探阴棒插入地面，棒身“嗤”地冒起青烟，裂了道细缝。她没拔出来，反而加重力道，往下压了半寸。黑胶蠕动起来，像是活物，地面隐约浮出人形轮廓，七处关节泛着幽光，正好对应七盏灯的位置。

“阵眼还没激活。”她收回棒，羊皮纸刚摊开，就听见耳边响起一声哭喊——“救我爹！”

声音尖细，带着哭腔，不止一个，像是七八个少女叠在一起喊。闻人烬猛地捂住耳朵，脸色发白。陈九黎银针出手，快得看不见影，三枚针分别钉在她们耳后穴道，针尾微微发烫。

“别听。”他声音沉，“是魂脂在放录。”

“放录？”闻人烬喘着气，“谁录的？”

“被炼进去的人。”他拔出针，针尖黑得发亮，“这地方，是祭阵的前哨。他们拿活人熬魂，炼成这玩意儿铺地，等阵眼启动，就能吸阳气，锁命格。”