土窑洞里，一股潮湿的土腥气混着油灯的黑烟，死死地往鼻子里钻。

林浩被“请”进了新一团的团部。

名为贵客，实则软禁。

门外，一个叫福子的年轻战士抱着比他还高的老套筒步枪，笔直地站着岗。那双困倦的眼睛，时不时往里瞟，带着毫不掩饰的好奇。

窑洞里空空荡荡。

一张破木桌，一块硬板床，就是全部。

墙壁被熏得乌黑，角落的枯草散发着陈年的霉味。

林浩没坐，他站在洞口，看着外面。

战士们大多面黄肌瘦，颧骨高耸，身上的军装洗得发白，补丁摞着补丁，颜色深浅不一，像是从不同的死人身上扒下来又缝合在一起。

他们手里的家伙五花八门。

汉阳造，老套筒，甚至还有人腰间别着大刀，刀鞘磨得油光发亮。

每个人的脸上都有一种麻木的坚韧。

这就是历史书上那支军队。

书上的文字是冰冷的。

眼前的血肉与泥土，却是滚烫的。

一个稍显年长的战士端着粗瓷碗进来，碗里是两个黑乎乎的窝头，硬得能当石头。

旁边一撮水煮野菜，看不到一星油花。

战士放下碗，一言不发地退了出去，全程没看林浩一眼，仿佛他是个透明人。

林浩盯着那碗“饭”，胃里一阵抽搐。

这东西，怕是掺了树皮和草根。

他咽了口唾沫，喉咙干得发疼。

这不是他一个人的困境，这是这个时代的绝境。

窑洞外，传来一声中气十足的咳嗽。

李云龙走了进来。

他换了身相对干净的军装，脸也洗了，但那股子从骨子里透出来的悍气，却半点没少。

他那双眼在昏暗中闪着野火般的光。