正说着，洞外传来尹喜的声音，带着点笑意，像浸了蜜：“晚饭煮了莲子羹，过来喝一碗？”

玄元起身时，荷叶上的最后一颗露珠顺着叶尖滴落，砸在青石板上，晕开一小圈湿痕。风一吹，湿痕转眼就干了，像从来没存在过。他回头望了眼石桌上的竹简，“虚心”二字在暮色里泛着淡淡的光，忽然觉得，所谓虚其心，不过是让心像这洗心洞的门，敞开着，却不盼谁来，也不愁谁走——来了，就笑着迎；走了，就挥着手送。

走进尹喜的屋子时，莲子羹的甜香漫了满脸。尹喜正坐在矮榻上翻书，见他进来，抬手往桌角指了指：“晾了会儿，不烫了。”

玄元走过去坐下，白瓷碗里的莲子羹还冒着热气，颗颗莲子沉在碗底，像藏着星星。他舀起一勺，热气拂过鼻尖，带着冰糖的甜，忽然明白：虚了心，才能盛下这碗甜，也容得下日后可能有的苦——毕竟，心空着，才装得下天地万物，不是么？

尹喜翻书的动作顿了顿，忽然说：“今日山桃落了些花瓣，我捡了些，晒干了能泡茶。”

玄元抬眸，看见窗台上晒着个竹匾，浅粉的花瓣铺了薄薄一层，在暮色里透着温柔的光。他低头喝了口莲子羹，甜意从舌尖漫到心底，忽然觉得，这“虚心”二字，哪里是空？明明是把心打扫干净了，好装下这些细碎的暖，这些不经意的好——就像此刻，碗里的甜，窗外的香，还有尹喜翻书时偶尔抬眼的目光，都能安安稳稳住进来，不挤，不闹，刚刚好。

夜色漫进屋子，玄元看着碗底剩下的莲子，忽然想起洗心洞的门。是啊，门总敞着，风来风去，光进光出，可门轴上的那点油，是尹喜每月都来添的；门槛下的那片青苔，是阳神总记得浇水——原来“虚其心”，不是孤零零地空着，是知道哪些该留，哪些该放，就像这莲子羹，要煮得糯，得有耐心等；要甜得刚好，得懂火候。

他放下碗，指尖沾着点羹汤，在桌上轻轻画了个“空”字。月光从窗棂钻进来，把那字描得银亮，玄元看着看着，忽然笑了——这字看着空，里面却盛着月光，盛着莲香，盛着隔壁翻书的声响，盛着袖袋里阳神的呼吸声。

原来，最满的“空”，是天地都往里走，自己却不觉得挤呀。