陈岸握着对讲机，手攥得很紧。海面上那艘游艇开始调头，灯光忽明忽暗，渐渐消失在起伏的浪影中。

“哥，我们还不动手吗？”陈小满站在他身后，声音压得极低，“他们要跑了。”

周大海扛着鱼叉，一只眼睛紧盯远处。“跑不了。风向不对，他们出不了西北口。”

洪叔蹲在地上，手里攥着一串铜钥匙，手背上的青筋微微跳动。他刚从配电房过来，脚上沾满泥，裤腿卷到膝盖，露出瘦削的小腿。

“最后一道门……我没开过。”他喘着气说，“我管冷库三十年，从不知道下面还有这地方。”

陈岸没吭声，低头看着声呐仪。屏幕上的信号线笔直地指向前方那堵墙。

“钥匙呢？”他问。

洪叔抖着手，递出一把小铜钥匙。钥匙很旧，表面泛着光，像是被人常年摩挲。

陈岸接过钥匙，走向铁门。那是一扇老式钢板门，锈迹斑斑，锁孔周围有新鲜划痕，仿佛最近有人撬过。

他将钥匙插进锁孔，轻轻一转。

咔哒。

门开了。

一股气味扑面而来——霉味、铁锈味，还夹杂着一丝腥气。陈岸用手掩住口鼻，一脚踹开门。

里面漆黑一片。周大海打开矿灯，光圈扫了一圈。

屋子不大，四壁都是水泥墙。角落堆着几个空麻袋，中央吊着一盏坏掉的日光灯，电线垂落下来。

墙角有个人。