村里的木匠在给新房上梁，墨斗弹出的直线穿过梁木的正中心，不差毫厘。“这梁得取树干的中段，” 老木匠用斧头砍削的动作沉稳，木屑飞溅的弧度对称如翅膀，“太靠上了易折，太靠下了不直，得取那最结实的一段，做人也一样，得站在中间。”

林羽看着木匠们抬梁的动作，八个人的脚步频率完全一致，梁木在空中保持着绝对的水平，没有一丝倾斜。夕阳透过梁木的缝隙，在地上投下整齐的光斑，与罗盘指针的颤动形成奇妙的呼应，铜针在 “中” 位纹丝不动，像被钉在了中心。

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夜深时，他在村头的碾坊歇脚。石碾转动的声响 “咕噜咕噜”，与远处的蛙鸣交织成催眠曲。背包里的灵草种子与今天收集的竹屑、豆粉、药末混在一起，各自保持着本真的气息，却又和谐地交融，像这个村庄里的人与物，各有各的模样，却共同遵循着某种看不见的规则。

林羽翻开《太初规则》，月光透过书页上的虫蛀小孔，在地上投下星星点点的光。其中一页画着简单的几何图形，三角形、正方形、圆形，与今天看到的竹篾网眼、豆腐方块、豆浆泡沫完美重合。他突然懂得，所谓规则的公平，不在严苛的律法里，而在匠人的指尖、在草木的肌理、在日复一日的生活节奏中 —— 是竹篾的厚薄、是卤水的多少、是药材的分量、是每个人心中那杆不偏不倚的秤。

明天的太阳升起时，竹匠会继续剖竹，豆腐坊会飘出豆香，药摊会摆出整齐的草药。而这座山乡，会像千百年一样，在这些细微的平衡中，安静地生长，从容地老去，用它最朴素的方式，诠释着天地间最深刻的道理。林羽合上眼，听着石碾转动的声响渐渐远去，像在听一首关于平衡的古老歌谣，在梦乡里轻轻回响。

处暑的晨雾还未散尽，林羽已走进了依山傍水的古镇。青石板路被露水打湿，踩上去发出 “咯吱” 的轻响，像在诉说着陈年旧事。镇口的牌坊爬满了爬山虎，叶片的脉络在晨光里清晰可见，左右两侧的藤蔓长势均匀，像被巧手梳理过的绿发。

早市的吆喝声从巷尾传来，此起彼伏却不嘈杂，像被编排过的乐曲。卖菜的农妇把青菜码成整齐的小堆，每堆的棵数不多不少正好五棵，菜根上的泥土抖得干干净净，却又留着些许湿润，“这菜得带点土气才新鲜，” 她给顾客称菜时，秤杆总是抬得平平的，“多一钱我找你，少一钱我补你，绝不亏心。”

林羽蹲在菜摊前，看着农妇手指翻飞地捆扎青菜，麻绳缠绕的圈数始终是三圈，结打得松紧适度，既不会勒坏菜叶，也不会松散脱落。旁边卖鸡蛋的老汉用草绳把鸡蛋串成串，每串十个，蛋的大小均匀得像从一个模子里出来的，“这蛋得按大小分串，不然对不住掏同样钱的人。”

巷口的染坊飘出靛蓝的气息，穿青布衫的匠人正在晾晒染好的布匹。竹竿上的棉布颜色深浅一致，像被同一片天空浸染过，“这染缸得‘三浸三晾’，” 他用木杆翻动布匹的动作很匀，每块布在阳光下晒的时间分毫不差，“多浸一秒则深，少晾一刻则浅，差一丝就不是这个色。”

染坊的墙角堆着染好的布料，按颜色深浅排列得像道彩虹，每种颜色的布卷大小相同，码放的高度整齐如墙。学徒给顾客剪布时，尺子量得笔直，剪刀落下的角度始终与布边成直角，“剪歪一分，就短了顾客一寸，这亏不能让人家吃。”

正午的阳光晒得石板路发烫，铁匠铺的 “叮叮” 声从巷深处传来。赤膊的铁匠抡着铁锤锻打铁器，火星飞溅的弧度呈扇形展开，落在地上的范围刚好在预先画好的白圈内。“这锄头得淬火三次，” 他把烧红的铁坯浸入水中的时间不多不少正好十秒，“多一秒则脆，少一秒则软，得让它刚柔相济。”

铁匠铺的货架上，镰刀、斧头、锄头排列得整整齐齐，每件铁器的重量相差无几，刃口的锋利度经过仔细打磨，“不论是谁来买，都得是一样的成色，” 铁匠擦汗时，毛巾搭在肩上的位置始终在脖颈中央，“不能因为是熟人就多淬一次火，也不能因为生客就少敲一锤。”