“嗯，”女子点点头，手指轻轻抚摸着琴盒，“它叫‘月落’，是我师父留给我的。”

“姑娘是从哪儿来？”秦艄公又问。

女子沉默了片刻，望着窗外的江雾：“从江南来。”

“江南好啊，”秦艄公叹了口气，“我年轻的时候去过苏州，那儿的水是绿的，桥是弯的，姑娘们说话都像唱曲儿。”他顿了顿，“姑娘怎么跑到这枫桥来了？”

女子端起茶杯，指尖有些发颤。过了好一会儿，她才缓缓开口：“我师父是个琴师，一辈子没收过别的徒弟，就教了我一个。去年春天，他把‘月落’交给我，说让我去北方寻一个人，送给他一首曲子。”

“什么曲子？”

“《乌啼引》。”女子的声音低了下去，“师父说，那是他年轻时和一位老友合创的，后来两人闹翻了，几十年没见。如今师父病重，想让我把曲子送过去，也算……全了当年的情分。”

秦艄公没说话，静静听着。

“我走了三个月，才找到那人住的地方。”女子的眼睛里蒙上了层水汽，“可他……早就不在了。邻居说，他去年冬天就过世了，临死前还抱着把旧琴，说等一个江南来的姑娘，送他一首曲子。”

舱房里静悄悄的，只有江风吹过窗棂的声音。秦艄公看着女子苍白的脸，心里像被什么东西堵着，说不出的难受。

“我把《乌啼引》弹给了他的坟听，”女子的声音带着哭腔，“可他听不见了。”她从怀里掏出张泛黄的纸，递给秦艄公，“这是师父写的曲谱，我一直带在身上。”

秦艄公接过曲谱，上面的字迹已经有些模糊，却透着股遒劲的力道。他虽不识字，却能看出写这字的人，心里定是藏着许多故事。

“姑娘别太伤心，”秦艄公把曲谱还给她，“你师父和他老友，能有这么段情分，也算是缘分了。”

女子点点头，把曲谱小心翼翼地收好。她重新打开琴盒，拿出“月落”，指尖在琴弦上轻轻拨动了一下，琴音清越，像滴落在冰面上的水珠。

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